Soñar
Vivir
Pensar
Creer
Sentir
Ser…
Qué distinto y qué semejante suele ser,
combinar todo en un vaso y beber,
tocar fondo y sonreír al viento
dejar caer las lágrimas al pasado
trayendo con la mirada
un nuevo amanecer…

Sólo un amanecer,
sólo uno, que persiste en deborarse la mirada,
sólo uno,que perciste en absorber del día el encanto,
sólo uno, ahí, a tu lado…

Soñar
que la noche es sólo una cobija
un abirgo de amor enternecido,
decorado con estrellas de pasión
que en el silencio tintinean,
orquestando el mejor de los romances,
el latir de los corazones unidos.

Vivir,
sintiendo que el minuto se acaba,
esperando a que la hora llegue,
con el sabor de la esencia en los labios,
con la esperanza guardada en una estrofa
con el aroma de un amor en nuestro cuerpo.

Pensar,
todo el día,
toda la tarde,
toda la noche,
en silencio,
en ruido,
vestida,
desnuda,
pensando en todo
pensando en nada.

Creer,
ciegamente,
concientemente,
esperando lo inesperado,
golpeandose con ilusiones muertas,
festejando con la copa en alto la dicha
de un mito verdadero…

Sentir,
que el vacío llama insistente,
que la soledad es hermana y amiga,
que la compañía es amada agonía,
que un beso es un verso
y que el sexo es su sinfonía,
que un abrazo es hipócrita sin cariño,
que la luz no acaricia el lado más hermoso de la luna,
que el agua nos desnuda con su calma,
que el tiempo se resvala de las manos temblorosas de la vida…

Ser,
jinete de un caballo desbocado,
torero de una plaza vacía,
y aún así sentir orgullo;
poeta de la muerte,
cronista de la vida,
cuentista de los sueños
y novelista de amoríos;
cantante de tristezas,
compositor de alegrias,
músico de sueños,
intérprete de mentira;
deportista que lesionado gane,
artista que ciego, cojo y manco pinte;
humano y que la vida no se torne triste,
persona y que los demás respeten nuestras rimas,
ser, y que el amor respete su destino.

Poeta Sangriento

no tengo el nombre del autor

Se me ocurre que vas a llegar distinta
no exactamente mas linda
ni mas fuerte
ni mas dócil
ni mas cauta
tan solo que vas a llegar distinta
como si esta temporada de no verme
te hubiera sorprendido a vos también
quizá porque sabes
como te pienso y te enumero

después de todo la nostalgia existe
aunque no lloremos en los andenes fantasmales
ni sobre las almohadas de candor
ni bajo el cielo opaco

yo nostalgio
tu nostalgias
y como me revienta que el nostalgie

tu rostro es la vanguardia
tal vez llega primero
porque lo pinto en las paredes
con trazos invisibles y seguros

no olvides que tu rostro
me mira como pueblo
sonríe y rabia y canta
como pueblo
y eso te da una lumbre
inapagable
ahora no tengo dudas
vas a llegar distinta y con señales
con nuevas
con hondura
con franqueza

se que voy a quererte sin preguntas
se que vas a quererme sin respuestas.

Anhelantes manos
que con dulzura cogen el filo determinante,
ahuyentan de mi cabeza las dudas,
incrementan en mi pecho los miedos,
me queman la garganta en un grito
y se entierra la daga sobre mi cuerpo…

¿Qué más queda que dolor?
¿qué más queda que agonía?
¿dónde queda esa alegría
que prometías con tu calor?

Ya no sé si vivo o muero,
o si muero mientras vivo en la discordia
generada por la repugnante basofia,
que la acompaña en los jardines de la luna.

…

Anhelantes manos
deseosas de tanta malicia
cubran mis ojos con vendas,
mis oídos y también mi lengua,
para así sentir en el pecho,
la tortura que perderla me crea.

El Poeta Sangriento

PD: …”DE OLVIDO VIVE, DE OLVIDO MUERE, COMO PLANTA EN JARDÃ?N OLVIDADO, SABIENDO QUE NADIE LA QUIERE.. SABIENDO QUE NADIE LA HA AMADO”…

Me encanta Dios. Es un viejo magnífico que no se toma en serio. A él le gusta jugar y juega, y a veces se le pasa la mano y nos rompe una
pierna o nos aplasta definitivamente. Pero esto sucede porque es un poco cegatón y bastante torpe con las manos.

Nos ha enviado a algunos tipos excepcionales como Buda, o Cristo, o Mahoma, o mi tía Chofi, para que nos digan que nos portemos bien. Pero
esto a él no le preocupa mucho: nos conoce. Sabe que el pez grande se traga al chico, que la lagartija grande se traga a la pequeña, que el hombre se
traga al hombre. Y por eso inventó la muerte: para que la vida — no tú ni yo– la vida, sea para siempre.

Ahora los científicos salen con su teoría del Big Bang… Pero ¿qué importa si el universo se expande interminablemente o se contrae? Esto es asunto sólo para agencias de viajes.

A mi me encanta Dios. Ha puesto orden en las galaxias y distribuye bien el tránsito en el camino de las hormigas, y es tan juguetón y travieso que el otro día descubrí que ha hecho — frente al ataque de los antibióticos — ¡bacterias mutantes¡

Viejo sabio o niño explorador, cuando deja de jugar con sus soldaditos de plomo de carne y hueso, hace campos de flores o pinta el cielo de manera increíble. Mueve una mano y hace el mar, y mueve la otra y hace el bosque. Y cuando pasa por encima de nosotros, quedan las nubes, pedazos de su aliento.

Dicen que a veces se enfurece y hace terremotos, y manda tormentas, caudales de fuego, vientos desatados, aguas alevosas, castigos y desastres. Pero esto es mentira. Es la tierra que cambia –y se agita y crece– cuando Dios se aleja.

Dios siempre está de buen humor. Por eso es el preferido de mis padres, el escogido de mis hijos, el más cercano de mis hermanos, la mujer más amada, el perrito y la pulga, la piedra más antigua, el pétalo más tierno, el aroma más dulce, la noche insondable, el borboteo de luz, el manantial que soy.

A mí me gusta, a mí me encanta Dios. Que Dios bendiga a Dios.

* Poeta mexicano, nacido en Tuxtla Gutiérrez, Chiapas, en 1926.
Falleció en 1999, en el DF.

de aquel muro que detiene mi mirada,

te encuentras tan apacionadamente encendida,

cual fuego que se incendia ante la nada.

Tú recuerdo,

amplio y frío,

extinto en el país de los quereres,

me deleita diariamente,

con la mágia de una navaja sin filo.

Allí donde se ubica el deseo,

reinas con toda tú belleza,

Oh Luna mía! (si lo fueras)

Oh Luna mía! (si tan sólo me quisieras).

Vigilando desde el cielo,

cual princesa en su castillo,

esperando el arribo,

de tú caballero dorado,

un hombre fiel, guapo y sincero,

que te libere en los días,

y te acompañe en las noches.

Oh Diosa de la penumbra eterna,

déjame quererte aún más esta noche,

si fuese posible,

déjame quedarme,

a tú lado

y a lado de la negrura,

dónde sólo tú iluminas,

donde sólo tú y las estrellas culminan…

actos de extrema alegría.

Dime tú

Dime tú el nombre del amor

Dime

Dime tú

Dime el nombre de la mitad que el cuarto perdió…

Dilo

Dilo ya

Dilo ya que el tiempo se me ha de agotar.

Vacíos estanques de agua seca,

de luciérnagas perdidas,

todo eso en la nada,

y nada es lo que escucho.

¿Qué tan profundo es el misterio?

¿Qué tan negro canta el viento?

¿Qué he de hacer cuándo no sé,

aquel dichoso nombre,

nombre del amor?

Lágrima caída,

voltea sus lúcidos ojos al caer,

contempla al que le ha dejado perder,

y derrama su ser en la duda…

Dime ya el nombre del amor,

¿será el nombre de una dama o de una flor?

Aunque el aroma de ambas seduce al corazón

Debo saberlo ya, pues ancioso estoy,

el único nombre que desconozco,

es el que escuché de tú voz.